أنت المراد

أنتِ التي لا تخٌتصرين
كنت أسهر معها ذات ليلة، كانت تحمل بيدها أوراقًا وقلماً وأخبرتني أنها بدأت تكتب رواية طلبت مني أن أستمع ولا أنبس بحرف، بدأت هي بالحديث وبدأ قلبي بالجنون، كنت مذهولا من رقتها مذهولا من عمقها ومن حبها، وضعت يدي على فمي خشية أن أنطق بجنوني.. وما أن قالت انتهيت حتى شهقتٌ
حينها لم أجد التعبير عن ما أشعر …
أنا الذي كنت أجادلها بأن الشخص يستطيع التعبير بالكلام مهما كان حجم الشعور إلا أن شعوري حينها حجمه كان أكبر من أن أحكي جزءا منه…
ضحكت هي بفرح وقالت لي هذه الرواية أنا أكتبها لك، من الآن هي حلمي وسأحققه حينما أهديك إياها
تضاعف حبي لها بتلك اللحظات تضاعف غروري بها.. كيف لي أن لا أصير مغرور، وكل هذا الحب لي ؟